Y se fue…

Se fue Bergman… Mi mamá dijo suspirona: “Se están yendo los mejores”. Kleber cineasta, esposo de mi prima, con quien nos comunicamos en inglés porque mi portugués apesta y su español más o menos, dijo en cambio: “Bergman was already eternal before yesterday… He just died”. Mi traducción sería así: “Bergman ya era eterno… Lo que hizo fue sólo morirse”.

Vacaciones

Llegamos a Mendoza. Anoche jugamos al Bingo Andesmar, casi que gano, sólo me faltaron 2 números. Pasaron una película llamada, creo “El guardián”, con Kevin Costner, ouch. Yo estaba leyendo pero Tomi, del apuro, no se trajo nada y no le quedó más remedio que emplear su tiempo en aburrirse con la película y escribir con los dedos en la humedad de la ventana. Después se durmió. Nos despertamos cerca de la terminal. Nos esperaba mi mamá. En su casa, Orión se hizo pis de la emoción y el gato pasó sin mirarnos siquiera. Tomás no perdió un segundo y ya está en la montaña con una amiguita. Nosotras almorzamos ravioles. Mi papá está de viaje y vuelve pasado mañana. Enseguida dormiré una siesta, luego tomaré mate con mi mamá, mientras acostumbro mis oídos nuevamente al silencio invernal de Mendoza, y mis ojos a todo el amplio cielo, ningún edificio en el horizonte, y en el horizonte, en cambio, la montaña.

It’s here…

Llegó, queridos, llegó el último número de Harry Potter. Benditos sean mis padres que se ocuparon de que aprendiera inglés, pues hoy, a las 22.48 de la noche, llego a casa con mi brand new libro, lista para cenar y meterme a la cama con él, en placenterísima ceremonia. Como en Clarín saben de mi fanatismo (”freakie” me llama una amiga), me piden una columna de opinión que saldrá publicada mañana. Mandé esto:

Dentro de 3 horas tendré en mis manos el último libro de Harry Potter. Lo reservé el 1ro de junio, sin reparar en gastos. Es que a Harry Potter no se le mira el precio. Nunca. Me dieron un vale con el número “381”. Odio por un rato a las trescientas ochenta personas que lo reservaron antes que yo, y ruego no cruzarme con ninguna camino a la librería, no vaya a ser que griten alguna cosa que me devele los misterios que dejó picando Harry Potter y el Príncipe Mestizo. Durante las últimas semanas he hecho mi tarea: releer los dos libros anteriores para tener todo bien presente antes de enfrentarme al fin de la saga. Es que buena parte de la historia se juega en los detalles; en ínfimos trozos de información que la autora ha tejido a lo largo de estos años, y que, finalmente, están a punto de cerrarse. Quienes no viven esta maravillosa narración, seguramente no entenderán mi enorme ilusión por meterme esta noche en la cama, con la bolsa de agua caliente, un termo de té y Harry Potter and the Deathly Hollows. Ojalá los medios respeten el tiempo que deberán esperar quienes leerán la traducción y no revelen nada; y ojalá el periodismo cultural alguna vez deje de hablar de Harry Potter como un fenómeno de ventas y se ocupe de lo que es en primer lugar: literatura.

Transponiendo a Cortázar

Estoy haciendo un trabajo sobre transposición para la cátedra de Oscar Steimberg en I.D.A.E.S. Elegí “El cuervo” de Poe y su transposición a un especial de Halloween de Los Simpsons. Pero antes había elegido la transposición de “La autopista del sur” de Cortázar a esa publicidad de Renault Megane, tan aplaudida en su momento por quienes suelen decir cosas como “esa propaganda está buenísima”. El caso es que nunca conseguí la publicidad; no es cierto que en YouTube esté todo. Pero en mi búsqueda me reencontré con un texto imperdible sobre el cuento y la rapiña del mercado.

Microrrelatos

Hablando del asunto largó la propuesta de escribir microrrelatos policiales a partir de un disparador (de uno literario, no literal).  Aquí el resultado.

Ayer nevaba

Ayer nevó en Buenos Aires. Me puse las botas incorrectas, las que dejan entrar el agua… Durante unas tres horas no supe si tenía los pies mojados o sólo helados. En parque Lezama alguien había escrito “Carlitos” sobre la nieve. A las 9 pm, en Brandsen y Almirante Brown, 6 chicos resolvían qué hacer, empapados. Se movían lento, sin brusquedades, un poco por el frío, y otro poco para que los copos de nieve sobre sus hombros y cabezas no perdieran la forma tan rápido.
En lo de Eugenia me saqué las botas y comprobé que, en efecto, las medias estaban húmedas. Las puse a secar cerca de una estufa “a carbono” según palabras de la anfitriona. El festejo arrancó con una oración a la Santa Patrona de la Vergüenza; luego nos tiramos aviones de papel, cenamos un platillo soñado por Eraserhead e hicimos figuritas en plastilina. Valeria, Nicolás, Juan y mi ex vecino cantaron y tocaron guitarras y bajos. Yo canté la Isla Bonita, bastante mal, pero la patrona de la vergüenza me protegió toda la noche. En Cabildo, a la vuelta, me tomé un taxi, lo conducía una mujer que llevaba un gran gorro de lana y que iba a terminar su turno a las 6 am. Estaba contenta con la nieve. Me mostraba cada rinconcillo donde se hubiese acumulado hasta que llegamos a mi casa.

Autocomplacencia e impasibilidad

     Eugenia cumple años y los festeja el lunes que viene. Ayer, en una librería que hay en Superí y Elcano, decidía qué libro obsequiarle, cosa que se ponía difícil porque Eugenia es una gran lectora. Pensé en uno de Patricia Highsmith, pero me da como cosa regalar libros que no he leído, entonces directamente le mandé un mensaje de texto: Hola Euge, ¿has leído/tenés ‘La conjura de los necios’?
Al rato me contesta: No, pero las he vivido.
Así que se lo compré.
Ojalá le guste. Eugenia ha sido mi profesora particular de “autocomplacencia e impasibilidad”, asignatura acuñada por ella, a la que mi neurosis, si no le debe la cura (porque, vamos, no la tiene), al menos sí muecas a mi súper súper yo.

Poor Martha

      Leo por segunda vez en el año “Quién le teme a Virginia Woolf?” de Edward Albee. En el tercer acto, llamado “El exorcismo”, hay un monólogo borracho de Martha, un bello monólogo alcoholizado de la sufrida, cruel y vulgar Marta: I cry all the time too, Daddy. I cry alllll the time; but deep inside, so no one can see me. I cry all the time. And Georgie cries all the time, too. We both cry all the time, and then, what do we do, we cry, and we take our tears, and we put’em in the icebox, in the goddamn ice trays until they’re frozen and then… we put them… in our… drinks.