Ahí afuera

Todos los jueves voy a un curso en el planetario, en el que nos enseñan la eclíptica, que es el camino del sol, y el ecuador celeste, que es la proyección de la línea ecuatorial en el espacio, y lo que eso significa para entender nuestra comprensión del tiempo y reconocer las estrellas. Y nos explicaron que lo que se llama planetario no es la cúpula cóncava que lo hace tan famoso, sino en realidad el aparato en el centro de la sala, que es negro, enorme y extraño y que tiene, en sus irregulares (tentaculares) superficies, el dibujo de las constelaciones y de las líneas que sirven para ubicarlas. Lo que parece nuestro cosmos es en realidad una sucesión de perforaciones iluminadas desde dentro, pero igual cada vez que apagan la luz y el cielo de mentira se enciende en una vía láctea personal,  todos allí dentro somos tan felices, sin Plaza Italia y sus incesantes bondis, sin recesión ni bolsas que asusten, sin crímenes ni mafias ni bombas ni guerras ni niños que se drogan ni terroristas que toman escuelas ni soldados que matan familias ni jubilados que venden cosas en el subte cuando debieran estar tranquilos, donde quieran estar.  Ya todos podemos reconcer Alfa y Beta de Centauro, no confudimos más Venus con Sirio y podemos reconocer Escorpio. Terminé de leer anoche un libro maravilloso que se llama El curioso incidente del perro a medianoche. Y el protagonista, Cristopher Boone, se pone a veces a mirar las estrellas.

“And when you look at the sky you know you are looking at stars which are hundreds and thousands of light years away from you. And some of the stars don’t even exist anymore because their light has taken so long to get to us that they are already dead, or they have exploded and collapsed into red dwarfs. And that makes you seem very small, and if you have difficult things in your life it is nice to think that they are what is called negligible which means that they are so small you don’t have to take them into account when you are calculating something”.