Neverland

Cuando me enteré de la muerte de Michael Jackson envié mensajes de texto a varios amigos que seguramente no estaban ante la computadora o la tele en ese momento. Ya hacía como una hora que los rumores estaban apareciendo en los status de facebook, pero “hasta que no lo publique el NY Times yo no me creo nada”, y no porque vaya uno a creer a ciegas en el NY Times, sino porque a los rumores contagiosos que se arman en fb hay que tomarlos con cuidado. Como sea, quería transcribir algunos de los mensajes que me llegaron en respuesta al celular.

“Nos estamos quedando sin excéntricos”

“¡Viva Madonna!”

“Mansos baños de leche se pegaba”

“Pobre tipo”

“¡Qué noticia! Toda una época”

“Al final tanto barbijo y oxígeno para la vida eterna y se muere a los 50″

“Buena noticia para los niños”

Yo no sé si era un pobre tipo, yo no sé cuán torturado estaba realmente, quiero decir por dentro. Se puede especular tanto acerca de la interioridad de alguien que hace cosas como tratamientos para volverse blanco y movidas extrañísimas para convertirse en un hombre de familia. En mi imaginario sobre Michael Jackson, yo tengo la foto congelada de un niño precioso con un enorme halo crespo de pelo y toda la gracia del mundo; tengo unos peldaños iluminándose bajo sus pies en Billy Jean, y mi cara de 10 años frente a la tele, intentando entender lo que pasaba en “Thriller”. Tengo su moon walk y esas bandas que se ponía en las puntas de los dedos y nunca supe por qué. Tengo el video “Leave me alone”, que me encantaba, y la reflexión al vuelo que hizo mi hermana mientras pasaba frente a la tele: “bueno si quiere que lo dejen en paz, que deje de cantar”. Y creo que fue por esas épocas que empezó a construir un enorme parque de diversiones. Neverland. Para él y para los niños, porque, decía, amaba a los niños.

Él tuvo una infancia horrible.

Tengo también la imagen de Michael Jackson sosteniendo a su último hijo en un balcón frente a los fans; no se le podía ver la cara y pataleaba y se le empezó a deslizar desde el abrigo que llevaba. Unos segundos más y el bebé se le iba de los brazos, y él sonriente, él no se enteraba de nada. Tengo imágenes sueltas de un video exagerado, con una enorme estatua de sí mismo en el medio de fans llorones en un futuro que estaba lleno de signos fascistillos. Pero supongo que toda grandilocuencia futurista es fascistilla.

Su vida pública, aparte de su carrera artística, estuvo hecha de shocks y de rumores. Primero la cirugía en la nariz, luego esa piel que se clareaba de año en año. ¿Duerme de verdad en una cápsula oxigenada? ¿De verdad tiene cientos de dobles? ¿De verdad tuvo hijos? ¿Si fue así, tuvo sexo o fue pura inseminación artificial? ¿De verdad abusó de niños? ¿De verdad le dio sumas millonarias a los padres para que se callaran la boca?

Lo que seguramente sí quería era vivir en Neverland. Pero en el de verdad, o debería decir, en el de mentira, en el de Peter Pan. Un lugar donde el tiempo no pasara y donde cualquier conflicto terminara siempre en una fiesta, terminara bien, la garantía de los finales felices. En esta realidad, tan precaria para él, sólo pudo reemplazar ese deseo por “mansos baños de leche” y  barbijos y oxígeno”.

Y desde luego,  por su música.

En fin, es verdad, qué noticia, toda una época.

Radiohead 24/3

Radiohead es, digo, la última banda. También está Portishead, ponele. Pero Radiohead es la última banda masiva. Banda. Me refiero a canciones. Lo que pasa con Thom Yorke es que tiene la canción dentro; la canción es una especie de núcleo esencial que sale a través de él. Él no canta la canción, simplemente la deja salir. Tuve una energía de 16 años, hacía tiempo que no daba saltos tan altos; hace poco intenté correr alrededor de parque Saavedra y no hubo caso, diez metros y resoplando como Homero cuando quería subir al monte Springfield. Pero cuando Radiohead largaba el primer acorde, la primera de sus sincopitas, su bajo BOUMMM BOUMMM, una electricidad me levantaba, como los rayos, de abajo hacia arriba. Los adjetivos suenan zonzos, tampoco me voy a andar poniendo solemne. Algo notable: tocaron todos, todos los temas que quería que tocaran, salvo I might be wrong, salvo uno solo. Whataprivilege. La referencia al 24 de marzo, en perfecto castellano, fue perfecta, sobre todo verdadera. Uno se da cuenta de esas cosas.
Mi amiga Cecilia prendió el encendedor, genial actitud pre-celular. Única llamita entre las miles y miles de mini pantallas blancas.
Un agradecimiento sentido al piadoso muchacho que me subió en Idioteque.
Las pantallas a los costados del escenario, resultado de la más simple de las ideas. Fue todo perfect. Fucking perfect night. So fucking special.

Wrong

Primer corte del último trabajo de Depeche Mode. Tremendo.

Oscar Alemán 1909-2009 ¡Que vuelva el swing!

Qué verdad tan grande lo de que nadie es profeta en su tierra cuando se piensa en Oscar Alemán, en su tiempo uno de los mejores guitarristas del mundo, hoy uno de los mejores de todos los tiempos. Nació hace cien años en el Chaco, un 20 de febrero de 1909, y su infancia parece haber salido de la imaginación de un escritor que podía pasar de la festividad a la desolación con la misma soltura con la que Alemán aprendía a bailar y daba shows de niño junto a sus hermanos y su padre, del Chaco a Buenos Aires, de Buenos Aires a Brasil. Sus primeros pasos tuvieron el ritmo del malambo, y su precoz pulsión artística lo llevó a apropiarse de la guitarra, el instrumento que tocaba su papá, fascinando en Francia, España, Dinamarca, Portugal, Alemania, Italia, Grecia; fascinando a músicos tremendos, fascinando a quienes lo veían, un hombre con todo el swing, un hombre hot jazz.

Fue autodidacta pero tuvo mentores e influencias que marcaron por siempre su estilo, como el brasilero Gastón Bueno Lobo. Nunca aprendió a leer música, pero sus improvisaciones lo distinguieron siempre de los músicos “educados” de las bandas que integró. También podía cantar en varios idiomas, bailar y sabía cómo dar un espectáculo en los agitados y europeos años de entreguerras.

En 1932 Oscar Alemán se unió en París a los Baker Boys de Josephine Baker, la “diosa de ébano”, y fue su primera guitarra. Duke Ellington quiso sumarlo a su orquesta, se ganó la admiración de Louis Armstrong y fue amigo y compañero de escenario de Djiango Reinhardt, con quien compartió la capacidad de desarrollar un estilo de tocar la guitarra que imprimió en el jazz un carácter completamente nuevo.

De vuelta a la Argentina durante la II Guerra Mundial, Alemán formó un Quinteto de Swing (también Quinteto de Jazz), con el que grabaría numerosos discos. Participó en algunas películas: “Buenos Aires canta” (1947), “El ídolo del tango” (1949), e “Historia de una carta” (1957) y realizó los arreglos musicales de “El ángel desnudo” de Carlos Hugo Christensen (1946). Grabó su último disco, “Sí, otra vez!” en 1979, un año antes de su muerte.

Vale, en serio que vale la pena redescubrirlo. Sus discos se consiguen y están muy baratos. Y su biografía, quién sabe, tal vez alguien llegue a escribirla.

Vacaciones!

Qué alegrón, mañana me voy de vacaciones, no más compu por un rato; grillos, río y a ver las constelaciones que aprendí en el planetario, y escuchar a mi mamá y a mi hermana que cómo Ana otra vez te traés una malla de viuda en lugar de una bikini. No más deadlines por un tiempo, una bendición para nosotros, los ansiosillos. No más subte B ida y vuelta ida y vuelta ida y vuel por unas semanas. Etc. Y se viene el 2009. Cuando era chica para este entonces  yo tendría que estar siendo una astronauta, pero qué vamos a hacerle. Pronto reemplazaría tal sueño por leer las crónicas marcianas, 2001, etc. Voy a hacer un balance. Al final los balances en los blogs son a los fines de incitar los comentarios, así que quien lea siéntase libre de no hacerlos.

Películas: no vi muchas, la verdad. Recuerdo My blueberry nights, que me gustó mucho. Me encantó The happenning the Shyamalan, me encantó Quémese después de leerse de los hermanos Cohen. ¿No country for old men es de este año? Esa también me gustó mucho. Emmm… Vi Sex & the City con la amiga Nats y salimos sintiéndonos pobres y mal vestidas pero igual nos reímos bastante con la película y de nuestros harapos.

Uoa!

Suspendido el recital del miércoles, me tocó ir anoche a ver a Madonna. Uau uau uau. Es sábado y comienza a hacer ese calor que ralenta el movimiento global de la ciudad, con lo que, para ahorrar energías, a este cerebro mío sólo se le ocurren adjetivos. Quisiera agradecer el hecho de que haya cantado La isla bonita (en versión acopio-balcánico, pero bueh);  mi versión a capella es desde hace años un hito obligado en mi festejo de cumpleaños. Me emocionó saber que la canción existe; tras manosearla tanto uno ya pierde la referencia. Like a prayer fue fabulantástico. Joder, en un momento emerge un piano de cola como por arte de magia, al final de la pasarela. Como por arte de magia también desciende un cilindro que reproduce lluvia y viento y fuego con Madonna cantando dentro.  La digitalización y las posibilidades de la magia. Al final, tanto ha andado el hombre, tanto se ha alejado de los hechizos y de los dioses paganos, y ya ven, las técnicas digitales sirven para reproducir todo aquello en lo que ya no creemos. En fin, estoy contenta por haber tenido la posibilidad de ver uno de los mejores shows del mundo en stock. Y es bello, ¿eh? No es sólo *punchi pum uh ah oh cuántas luces cuánto vestuario*, no. Es redondito y precioso. Bueno, me voy a trabajar (*sigh*). Pero ya pronto estaré panza arriba en el campo, con la flia, de vacaciones. Ah, recomiendo la mujeril crónica del show que han hecho las amigas perezosas.

Adiós a los campos

Todo el tiempo se me está olvidando que mañana voy a ver a Madonna. Esta puntual ausencia de memoria a corto plazo me hace preguntarme si no será que el tiempo de los recitales ya ha pasado para mí. Supongo que no haber elegido campo es ya un indicio claro  (aunque después de tener a todo River aplastándote contra una reja y ser sacada por la cruz roja te queda lo que yo llamo “campo-panic”). En fin, que se trata de un parteaguas en mi vida pues si hay algo de lo que no puedo quejarme es de casi no haberme quedado con ganas de ver a *mis bandas favoritas*.

La primera de relevancia fue A-ha, Luna Park 1989. No vivía en Buenos Aires entonces, no había siquiera empezado la secundaria, y venirse era toda una movida de entradas, micros, hospedaje. Cuando una de mis hermanas preguntó “Quélepasalanita” (habré revoleado algo y encerrádome en mi pieza a lágrima viva) mi mamá, que de buenas a primeras no otorgó el permiso, largó una de las frases familiares más memorables: “¡Está enojada porque quiere ir a ver a los Ju-jú!”

Pero no, antes de A-ha fui a Amnesty International, con todo y mi mamá. Tocaron en Mendoza porque no podían tocar en Santiago de Chile, y así vi a Sting, a Peter Gabriel, a Tracy Chapman … a Bruce Springsteen!

Después fui a ver a Soda Stereo, primera y última vez. Creo que era la gira Signos. Después vi a los de Def Leppard en un aeropuerto (fuchi).

Y luego ya la seguidilla de la adolescencia que inauguró felizmente Siouxie and the Banshees en enero de 1992, luego The Cure (gira Wish), Violent Femmes, Duran Duran (tocaron en 1993 en Buenos Aires. Al poco tiempo también tocaba Nirvana, tenía que elegir y elegí Duran Duran “en honor a mi infancia, total Nirvana va a volver” y ya ven lo que pasó). 1994: Depeche Mode Devotional Tour. En un momento voló una zapatilla desde el campo, directo a la ejem entrepierna de David Gahan, que después de sostener la nota se fue del escenario. El recital lo terminó Martin Gore. No volvieron al país. Yo volví a Buenos Aires para ver a Dead Can Dance y cuando llegué las entradas estaban agotadas. Me quedé humillándome frente a la puerta de Dr. Jeckyll, e intenté sobornar al patovica con 50 pesos y un perfumito. No recuerdo en qué año vino Smashing Pumpkins, pero estuvo bastante malo, una lástima. Vi a Nick Cave en 1996 (Ferro, Festival de Rock Alternativo), una de las mejores experiencias de mi vida.

Entretanto mi banda nacional preferida era Los Peligrosos Gorriones. Y de Mendoza Los hermanos Karamazov, la rompían, y luego STD, y luego, desde luego, Glamour.

Después vi a U2 (tres veces seguidas, gira Pop Mart, ahí fue el incidente de la cruz roja) y hasta me encontré con Bono en el boliche al que fui después… Estaba en Av. de Mayo, un antro subsuelar cuyo nombre no recuerdo. ¿El panteón? Capaz. Bueno, después… tengo un blanco. Creo que igual dejaron de venir bandas. Fui a por la hermosa PJ Harvey (Personal Fest 2004), Nine Inch Nails (Luna Park 2005, uf, uno de los mejores que vi). Bob Dylan 2008.

Y Radiohead el año que viene. Creo que tampoco voy a elegir campo. Al costado, sentadita, a tararear, emocionarse y lagrimear por todo lo que esa gente ha hecho por una.

Boring boring boring

No, no, no, no está bueno el último disco de The Cure. Yo los quiero mucho, pero que ya se retiren dignamente. El último de Tricky tampoco me gustó. El último de Radiohead no cumplió esas espectativas, viste, altísimas que uno ya se había puesto para la banda. Lo mismo me pasó con el último de Portishead. Tampoco fue muy de mi agrado el último de Nine Inch Nails, es que luego de The Downward Spiral, ¿qué te queda por hacer? Desde 1999 más o menos que no me quedo con ninguna banda. Salvo con PJ Harvey, pero a ella la conocí antes de 1999. El último de Depeche Mode, que ya tiene su par de años, es hermosísimo, ese sí. Pero ellos son un clásico dese que aparecieron. Los dosmiles llegaron con bandas como Coldplay, muchachos altos y exangües con look “soy joven y no sonrío”, pero no al estilo Blur, cuyos integrantes no tenían vergüenza de dar saltos y poner caras. ¿Dónde estás, Kurt Cobain?

Bueno, eso tenía para decir por hoy. No, algo más. ¿Qué habrá pasado con las ochentosísimas guitarras-teclado?  ¿Se dejaron de fabricar después de los 80s? Creo que Smashing Pumpkins usó una. Pero esa banda también dejó de sacar discos buenos.

El perdido arte de la conversación

Empezó con una recreación de Los Pájaros de Aristófanes, en un tiempo en que no había tierra, sólo aire y pájaros que volaban en círculos y círculos. Entre ellos, una alondra. Un día, su padre murió. Y fue un gran problema, porque, ¿qué hacer con su cuerpo, si no había tierra? ¿Dónde dejarlo, si sólo hay aire? La alondra tuvo, al cabo, una idea: lo enterraría detrás de su propia cabeza. Y así comenzó la memoria…

Cuando Laurie Anderson habla, yo tiemblo. Me gusta la libertad con que teje pensamientos, sus abstracciones. La sutileza con que lo hace: tira de una idea como de un fino hilo de seda, que en el camino atrae otros hilos; arrastra distintos hilos que crean hermosas y redondas texturas, sonidos únicos. Y esa voz grave, como un filo de fuego, de hielo, de agua. Puede hacer lo que quiera con esa voz, sin cantar. Puede hacer doler y reír.

Después de más de una hora de show, apareció Lou Reed. Cuando ya pensabas que no tendrías el privilegio de escucharlo cantar en vivo nunca, aparece de pronto Lou Reed. Thanks, thanks. Cantaron juntos “El perdido arte de la conversación”. Uf. Eso mismo.

Johnny Cash hurts

Antes de marcharse, el gran Johnny Cash grabó un disco con canciones de otros músicos. Tomó The mercy seat de Nick Cave, Personal Jesus de Depeche Mode y Hurt, de Nine Inch Nails, que cantó como si fuese un lamento propio, todo suyo, desde el principio y hasta el fin.

Quémoción

Vuelve Laurie Anderson. La última vez que estuvo aquí fue en el año 2005, con The end of the moon. Se sentaba sobre su silloncito rojo y miraba al público como quien está solo en su casa, sumido en sus pensamientos. Y hablaba con nosotros como si todos estuviésemos en realidad alrededor de una mesita; la luz se ha cortado, y unas velas se mueven apenas, con el tono de su voz . O de pie con su violín eléctrico, el reflejo de una luna digitalizada trazaba líneas y cráteres sobre su hermoso y grave rostro. Laurie Anderson fascina. Vamos a hechizarnos de nuevo. Gran Rex a fines de agosto, con gran esfuerzo para el bolsillo, pero bueh.

Lunes

Los lunes me están costando una barbaridad. Remedio uno: ponerse este tema para atravesar Florida. Con tal fondo musical pareciera que ningún transeúnte podrá empujarte, ningún auto podrá ofenderte, ningún puesto de revistas podrá indignarte. Pareciera.

Donde estés habrá música

Vamos a extrañar tus pilas, Laura. Vamos a extrañar tus anécdotas bizarras, tu manera de hacernos reír. Vamos a extrañar tus programas de radio, tus revistas, tus fiestas, tu voluntad de armar proyectos, de armar equipo. Los días pasan y de a poco nos damos cuenta, yo me doy cuenta, de que te fuiste. Pero nos has dejado tanto que tenemos Laura para rato, para siempre. Ojalá que, desde donde estés, sientas todo el amor que te tenemos; ojalá te estés burlando de nosotros con tu incorrección política y tu gran inteligencia, ojalá sigas, desde donde estés, escandalizándote por los males de este mundo, y empujando para que podamos arreglar algo.
Lo que es seguro es que donde estés habrá música. Y quienes te recordamos te recordaremos siempre con un fondo musical, el mundo que tanto adorabas.
Un abrazo, querida Laura.

La amiga periodista, radiofílica y musicómana Laura Araujo nos dejó el 4 de mayo. Una pionera de los medios jóvenes en Mendoza, será recordada siempre por sus amigos, colegas y radioescuchas.

Glamour mon amour

Ah, con mis chicas las Glamour nos podemos dar el gusto de decir “yo tuve una banda”. En diálogo con l’amiga bloguera Cass me entró la nostalgia por tan bellas épocas. ¿Y qué importa que hayan dicho que mi bajo era muy fácil, que está mal tocar con púa, que Alicia tocaba muy fuerte, que por qué letras en inglés? ¿Y qué importan la serie de papelones en “El Andén” -incluido el look ballenato que llevábamos Cecilia y yo-, y qué la noche que tocamos en el festival de heavy metal, ante prepúberes con ganas de pegar patadas y plomos que nos decían “esto es rock and roll, loquita”? Luz ese día llevaba una ananá (¿o era melón?) sacado de no sé dónde. ¿Y qué importa el recital de cierta srta. cabra en San Luis, donde todo estaba más desolado que en medio del desierto de Lavalle? ¿Y qué importa habernos hospedado en la casa de un por poco mercenario chileno si había justo un eclipse de luna sobre Valparaíso? ¿Y qué importa que no nos pagaran si al final siempre terminaban pagándonos? Todo eso importa y mucho, en nuestra hermosa memoria de chicas con banda. Aguante Glamour y nuestras fiestas con bizcochos violeta que nunca hicimos, aguante el rap que alguna vez haremos. Aguanten los recitales que recontra llenamos, y las incondicionales Mariana G., Mariana A. y Sofía O. Aguante la primera sala de ensayo en lo de… ese al que le sé imitar la cara, la segunda en lo de Gise, la tercera en lo del abuelo de Alicia!, la cuarta en la pieza de Alicia, jajaja. Gracias a Rogelio por la paciencia inicial y el bajo. Y a todos los que siempre nos iban a ver y gritaban “Aguante Glamouuuuur”. A Leo y a Laura por las notas. Y ya parémosle con los agradecimientos porque volveremos, sí que volveremos.

Acá la última nota que nos hicieron.
Acá la del tercer aniversario.
Acá la peor foto.

Pf… y no están online las notas anteriores, la gran nota del debut, en invierno de 1999, ni la de revista Zero que causó harto revuelo porque salíamos con los hombros (oh my god!) al desnudo.
Las quiero y las extraño, mis muñecas.

Third

     A caballo bajado gratis no debieran mirársele los dientes, pero en fin. A ver, el disco está bueno. De a momentos muy bueno. Es cierto que el último tema (“Threads”) tiene algo de Alice in Chains cuando ensayaban en el garage, pero lo salva el hecho de que Beth Gibbons haya concedido, finalmente, tras más de 40 minutos de disco, hacer algo distinto con su voz. Lo hace al final del tema, cuando ya pa qué te vas a poner a hacer algo si todos los sonidos se están desvaneciendo. Pero lo hace. Amo Portishead. Qué bueno es Portishead. Pero Portishead, así como uno lo conocía, que cerraba los ojos y se estremecía ante cada nuevo tema, porque joder, ni un tema malo tenían, ni un tema soso, es más, nunca tuvieron temas, tenían canciones, hermosas canciones, melodías puras. Bueno, ese Portishead ya no está. Pareciera que sí: nada tontos, abren el disco con “Silence”, los fans sonríen y aseguran “they’re back”. Pero luego pasa algo raro. Diríase que es el disco solista que Beth Gibbons sacó, con ruiditos y arritmias locas. Quienes esperen escuchar su voz de bruja dolida, sus maravillosos falsetes y lamentos de banshee traicionada, se sentirán decepcionados. Ella ha decidido susurrar.
Aparte de “Silence” me gustan mucho “Magic doors” y “The Rip”. Me gusta el tempo enloquecido y sutil de varios temas, esa cosa trippy que no han perdido, pero que ahora ya no combinan con sentimientos explosivos. Digamos que han “crecido” o se han posmodernizado, que es lo mismo, en este caso, que decir que se han desenojado. Una lástima. Hay bandas que no debieran reconciliarse con nada, nunca.
Tuíto el disco puede bajarse desde esquizofónico.

Anoche

ANTES
A: Qué lindo, no hay rolingas…
N: ¿Cómo así estamos en la cola con señores de cabello pintado por los años? Y mirá el pantalón ochentosísimo de esa mujer…

DURANTE
N: Me enamoré de un sexagenario.
A: Seh…

MÁS TARDE, tras hipnosis musical
N: Lo que acaba de pasar es hermoso.
A: Maravilloso.

HACIA EL FINAL
N: ¿Qué harías si Bob Dylan viene y te…
A: Me desnudo.

FIN:
A: No me gustó la versión de “Blowin’ in the wind”.
N: Igual está buena.
A: Mm, es que yo había soñado con ver otra cosa.
N: ¿Y el “Thank you, Buenos Aires”?
A: Tal vez le dé pereza andar saludando.
N: ¿Vos decís que disfruta lo que hace?
A: ¿Hacer música?
N: No, shows
A: …

La banshee más hermosa

Above the mountain an eagle is flying
High above the mountain, an eagle calling down to the soldier who falters…
The soldier on the ground

By the mountain I feel nothing, for in my own heart
every tree is broken.

The first tree will not blossom, the second will not grow, the third is almost fallen
since you betrayed me so, since you…

Gabo Ferro o ese escándalo llamado amor

Mi amiga Eugenia le hizo una entrevista al extraordinario Gabo Ferro, hace poco, en Constitución, y la publicó en el diario Los Andes, de Mendoza, ciudad de la que ambas somos oriundas. Acá

Bat for lashes

Placer inconmensurable e íntimo encontrar en estas épocas una banda nueva y fascinante. La inglesa Bat for Lashes, con un sólo disco por ahora, editado en 2006: Fur and Gold. Está liderada por Natasha Khan, padre pakistaní, madre inglesa, voz profunda y polifónica. Uno de mis temas favoritos del disco es un cover que hacen del ochentosísimo tema I’m on fire, de Bruce Springsteen. Recuerdo bien el video: él (que como tantos otros músicos, protagoniza sus clips con gran esfuerzo de actuación, cosa que me inspira a la vez ternura y risa), hace de mecánico. Y una chica bien fina le deja el coche: un convertible blanco como su piel, y caro, como la clase social a la que no puede aspirar nuestro Springsteen-mecánico con su dedos manchados de grasa y sus músculos de gimnasio border. Entonces, cuando termina de reparar el auto, lo conduce por la ciudad, y de fondo la música dice “Dime, pequeña, ¿él es bueno para tí? ¿Puede hacerte las cosas que yo te haría a tí? I can take you higher… I’m on fire”. Llega Bruce a la mansión de la damisela Chanel, amaga a tocar el timbre, su dedo limpio, pero de mecánico, se extiende al llamador… la cámara se mueve a su rostro donde se suspende una expresión casi de piedad, como apiadándose de sí. Baja el brazo, deja las llaves del auto en el buzón de cartas, y se va calle abajo, enfundando sus manos en su campera Springsteen de cuero. Temazo. Cuestión que Bat for Lashes ha hecho su versión, modificando el sexo del interpelado: el original dice “Hey little girl” y Khan canta “Hey little boy…”. Una hermosura.

CocoRosie en Buenos Aires

El Personal Fest supo traer gente como PJ Harvey. Luego se achanchó y en lo que a mí respecta dejó de tener interés. Pero este año, entre la marejada de músicos que hacen exactamente lo mismo pero con distinto peinado (y a veces ni eso), llega CocoRosie, el dúo de hermanas en el que, mientras una rasga las cuerdas de un arpa o toca el piano como quien flota, la otra trae melodías desde un flautín de plástico o una granja de juguetes para niños. Vean aquí un ejemplo. Esa vocecilla bella, cascada y tan del alma, esa musiquita como agua, en el Club Ciudad el 7 de diciembre. Un lujo.

El chofer

1983. Tres mujeres. Londres.
Tal vez sea el único video de Duran Duran en el que no aparecen ellos. Bella canción. La letra dice en un momento: you sit beside me, so newly charming… Y las mujeres Dietrich bailando en el estacionamiento hacen una escena inolvidable.

80s de fuego

Por más remake, por más revival, nunca más podrá componerse una canción heorica de los ‘80, de esas que al escucharlas lo dejaban a uno dispuesto a luchar contra los malos, a enamorarse de alguien imposible, a separarse porque el destino lo ha querido así, a irse al desierto para olvidarse de todo y sobrevivir a base de jeans, fe y una cantimplora, para luego encontrarse en la ruta con alguien de quien uno se enamoraría sin remedio otra vez, o con las patotas de Mad Max, o con Sarah Connor, o con el castillo en el que Bonnie Tyler canta Eclispse total del corazón.
Mi hermana miraba obsesivamente la película “Calles de fuego” allá por el 87 u 86. Yo la ayudaba a verla y nos heroizábamos juntas. La enganché la otra noche en la tele y la vi entera. Me di cuenta de lo recontramala que es en realidad, pero en esta secuencia final, sentí lo mismo que sentía en la panza cuando tenía 11 o 10 años y la cantaba emocionada con mi hermana, en el living de casa.

Linda Lhasa

Gracias a tu cuerpo doy
Por haberme esperado
Tuve que perderme pa’
llegar hasta tu lado

Gracias a tus brazos doy
Por haberme alcanzado
Tuve que alejarme pa’
llegar hasta tu lado

Gracias a tus manos doy
Por haberme aguantado
Tuve que quemarme
Pa’llegar hasta tu lado

Nuevo proyecto de Nicolás Cuevas

¡Qué emoción! Nueva banda de Nick Cave, formada por su larga y reverenciable figura y otros tres bad seeds. De a ratos, un garage (uno más bien elegante). Es todo lo que diré; la crítica musical se me hace aburridísima. Mejor entrar aquí

when I’m not with you…

 

Con Lela estamos escuchando compulsivamente una cancion de P.J. Harvey, que esta en su ultimo disco. Se llama “It’s you”. El mejor comienzo. La mejor subida.

Oh dear sweet mama
I’m not feeling well
Can I step out
For a little while?
But I go missing
I steal away
And I go kissing
In the alleyway
All I want to do
And all I want to grow up to be
Is all caught up with you
Look what you’re doing to me
Oh dearest young man
Teach me sweetheart
How to love you
I’m a clever girl
You’ve got me lying
You’ve got me leaving home
You’ve got me crying
When I’m alone

When I’m not with you my dreams are so very dark
When I’m not with you I dream of my hair falling out
When I’m not with you I walk dark tunnels of my heart
When I’m not with you everything comes apart

When I was younger
I spent my days
Wondering to whom
I was supposed to pray

It’s you?

B.A.M.

Parece que a la zona le encantan las siglas. La otra noche fui con Gisela a la B.A.M., esto es, la Brooklyn Academy of Music. Un edificio enorme, todo dedicado a la música: enseñanza, conciertos, seminarios, muestras, etc. Rock, ópera, clásico, espacio para todo, en definitiva. Nosotras fuimos porque tocaba una banda llamada “Edison Woods”, gratis.  Algo gratis por aquí es casi un milagro así que hay que aprovecharlo. Cuando escuchamos algunos temas no dudamos en ir. Esto es Edison Woods.